Avalon. Critique de film.

« Dans un futur proche. Pour combler un vide intérieur, certaines personnes s'adonnent à un jeu de réalité virtuelle, interdit. Les morts simulées ainsi que les émotions qu'il procure créent une dépendance. Certains joueurs travaillant en équipent parviennent même à assurer leur existence grâce à leurs gains.

Mais le jeu à ses dangers. Il arrive que les joueurs soient victimes d'une mort cérébrale. On les appelle les non-revenus. Le jeu tire son nom de l'île des légendes où repose l'âme des héros morts. Avalon. »

Ash est l'une d'entre elles. C'est une tueuse. Du moins dans Avalon. C'est une guerrière froide et solitaire, au visage fermé, qui ne dévoile aucune émotion. Peut-être parce qu'elle n'en ressent aucune. C'est une joueuse reconnue dans Avalon, une joueuse de classe A, la meilleure possible. Elle se connecte à Avalon grâce à un terminal, dans une salle qui lui est réservée, comme tous les autres joueurs, pour qu'elle puisse accéder à Avalon. C'est la seule façon connue de parvenir à intégrer cet univers fictif. Certains racontent qu'il en existerait d'autres... Toutes ces salles sont regroupées dans un immense bâtiment aux allures de prison insalubre, qui sert aussi accessoirement de réfectoire pour les joueurs. Nous sommes ici devant un bien étrange paradoxe, avec cette prison qui permet à ses détenus volontaires de s'échapper dans un autre monde, aussi horrible que le premier, mais qui possède au moins cet avantage indéniable de n'être qu'un pur produit de fiction... On tue pour tuer, car après tout ce n'est qu'un jeu.

Mais un jour, cette glaciale routine de guerrière de classe A est brisée par une étrange rumeur : il existerait une autre catégorie... Après. Une classe caché dans Avalon, une classe réservée au seuls joueur les plus douées, les plus talentueux. La classe spéciale A. Une classe que son ancien ami et compagnon d'arme, Murphy, est parvenu à intégrer. Pour cela, il faudrait tuer une sorte de fantôme, le Ghost, qui selon certains seraient un bug du jeu, tandis que selon d'autre il serait une sorte caractérisation de la volonté propre d'Avalon. Il faudrait pour cela une quantité phénoménale d'expérience, ainsi qu'être accompagné par un mystérieux prêtre, celui-la même qui suit à son insu Ash depuis quelque temps. Ce même prêtre viendra trouver Ash, pour lui proposer son aide. Ils effectueront une mission extrêmement périlleuse ensemble, afin de gagner la quantité d'expérience requise pour faire apparaître le Ghost. Dans un sombre tunnel, Ash se retrouvera face à face avec cette créature immatérielle, à l'apparence d'un enfant, et le tuera sans hésitation.

C'est ainsi qu'Ash accède à la classe spéciale A, aussi nommée par ses créateurs la classe réelle. Sa mission ? Tuer le non-revenu qui l'habite. Tant que cette tâche ne sera pas achevée, Ash restera prisonnière de la fiction d'Avalon. Le monde de la classe spéciale A ressemble trait pour trait à la réalité, peut-être même a-t-il une apparence plus réelle, en raison des couleurs vives qui le composent, qui s'opposent par contraste à l'atmosphère sépia qui constituaient la « réalité ». A cet instant du film, l'on peut se poser une question : et si Avalon n'était qu'une monstrueuse machination, un monde uniquement virtuel, où l'on ferait perdre aux gens la notion de réel et de fiction, pour pouvoir leur faire effectuer des missions dans le monde réel sans que ceux-ci ne réagissent, croyant simplement jouer une partie ? L'on comprend tout de suite le pouvoir manipulateur d'une telle arme, qui rendrait des caractères totalement soumis, uniformisés, en même temps que aptes au combat, entraînés dans un monde ultra-violent. Celui qu'Ash doit tuer est Murphy, cet ancien compagnon non-revenu. Ainsi, bien qu'« ayant la cervelle grillée » et reposant dans un lit d'hôpital, Murphy se tient droit devant elle, vivant, grâce à la magie du virtuel (ou de la réalité ?). Le dialogue final entre Ash et Murphy est vraiment splendide, car on comprend que le réel et l'irréel sont intiment liés, et que leur limite est fine, si fine et fragile, voir même totalement inexistante. Murphy mourra, et Ash réintégrera le monde d'Avalon, accueillie par ce même Ghost qu'elle avait tué.

Le réel est celui que nous choisissons comme tel. Voilà quelle est selon moi la morale de ce film où l'étrange est roi...

J'inaugure avec cet article ma première critique d'œuvre. Tâche ô combien difficile de rendre compte avec le plus de finesse possible toutes les émotions qui nous ont traversées alors que nous étions transporté dans un autre monde, par le talent d'un artiste. Autre monde... C'est exactement ce dont il s'agit dans Avalon, dans ce film étrange, où la réalité et la fiction finissent par se mêler, et qui semble nous dire que la limite entre ces deux mondes n'est pas si immuable que cela, et que la réalité n'est finalement rien d'autre que la partie immergée de la fiction.

Le film est doté d'une ambiance voilée, mélancolique, rendue à la perfection par une bande son merveilleuse, œuvre d'un compositeur japonnais reconnu, Kenji Kawai, ainsi que par une image vieillie, sépia. Bien que le thème étant un jeu vidéo ultra-réaliste et ultra-violent, très peu, voire aucune, scène choquante n'est présentée à nos yeux dans ce film. Ainsi, au cours des une heure et quelques quarante minutes qui composent ce film, l'atmosphère est rendue étouffante, écrasante même, par de nombreux silences pesants, ce qui n'est pas sans rappeler certaines pièces d'auteurs du nouveau théâtre, et exprime une vision très négative du futur...

Dans ce monde universellement sépia, rien, objectivement, n'a d'apparence réaliste. Tous les paysages sont des scènes désolées, dévastées, peuplées de nuages noirs de sombre augure, des lieux pleins d'ombres percés de rais de lumière fantastique. Certaines scènes sont même simplement répétée, par exemple lorsque Ash prend le tramway qui la ramène chez elle, ce qui dégage une impression d'un univers monotone, répétitif, dont la seule possibilité d'évasion est ce jeu ultra violent, où des personnes déversent leurs angoisses les plus sombres, leurs peurs les plus profondes.

Ash, le personnage principal, dont nous suivons la progression, tente d'accéder à la classe « spéciale - A » la classe suprême, la dernière classe du jeu, celle-là après même la dernière catégorie officielle. Cela ressemble presque à une tentative d'évasion, mais soumise à un paradoxe étrange dû au sens dans laquelle elle se déroule : cette fois, l'évasion se fait de la fiction vers le réel, et non plus du réel vers la fiction. En effet, la « classe spéciale A » (nommée aussi classe réelle, d'ailleurs...) est une classe qui semble plus réelle que le réel lui-même. En effet, au moment du film où Ash est parvenue enfin à accéder à la classe spéciale A en tuant un fantôme ayant l'apparence d'un enfant (symbolisant l'innocence ? L'imagination ? La pureté ? L'irréel ? Le réel ? ), nous quittons l'image sépia et vieillotte, qui donnait une certaine atmosphère hallucinée au film pour une image actuelle et vive, symbole même d'une fiction plus vraie que le réel même.

Le personnage du maître du jeu est lui aussi énigmatique. Celui-ci accueille Ash à chacune de ses visites au centre de réalité virtuelle, et donne l'impression de la connaître personnellement, tout en entretenant avec elle une relation protectrice. De plus, il semble tout connaître du jeu, mais ne peut rien révéler à Ash. Diverses questions peuvent alors se poser. Connaît-il réellement tout de l'univers d'Avalon ?  Où laisse-t-il seulement entendre qu'il est omniscient ?

« LE MAITRE DU JEU - Je te demande pardon, un maître de jeu ne doit pas intervenir.

ASH - Je voudrais te poser une question. Tu accèdes à Avalon grâce à un terminal, ou est-ce que tu fais partie intégrante du système ?

LE MAITRE DU JEU - Est ce vraiment important ? Tu ne peut pas vérifier. »

Personnellement, au vu de ces répliques, je pense que le maître du jeu est la représentation symbolique de Dieu, où il incarnerait la philosophie déiste de la divinité : Dieu a créé le monde, pour ensuite se détourner de sa création. Le maître du jeu... Dieu ? Le jeu... La vie ? Et l'on retombe dans les méandre insondables des limites que l'on perçoit dorénavant si fragiles entre le réel et la fiction. Dans cette hypothèse d'un maître du jeu divin, les questions de Ash semblent pouvoir porter sur l'essence même de Dieu : est-il une entité à part entière, qui accède à notre monde par un moyen particulier, « un terminal », ou est-il justement une partie ou totalité de notre monde, de notre « système » ? Si Dieu n'était pas une entité, mais la réalité, tout simplement, le monde dans lequel nous vivons tous les jours, que nous modifions par nos actes et par nos pensées ?

Bref, un film très intriguant. À apprécier, peut-être ; à voir, sans doute ; à méditer, sûrement.

Eh bien ! Cela faisait longtemps non ? Voici un petit texte écrit après m'être fait décroché la machoire d'admiration après une première visite dans un planétarium. Sauvons les étoiles !

Les étoiles ont disparu. Oui, regardez bien au dessus de vos têtes. Vous ne voyez rien qu'une immense masse sombre et inquiétante, éclairée seulement par la lueur blafarde de la lune. Au fond de vous même, vous le savez, il manque quelque chose dans ce ciel dénué de toute poésie, de toute cette magie ancestrale qui a fait voir des licornes et des ourses à nos ancêtres dans un alignement de points totalement aléatoires. Que manque-t-il ? Vous le savez à peine, vous qui depuis tout jeune avez toujours vécu avec ce ciel d'encre, sans jamais admirer la beauté implacable de la nuit véritable, habillé de son manteau de soirée, celui qu'elle aime tant revêtir, avec toutes ses paillettes et ses fanfreluches. Mais sous cette nuit couleur d'encre, vous sentez un profond malaise s'insinuer dans votre cœur, si bien que vous n'osez même plus lever les yeux vers cette voûte désespérément vide, car vous savez que quelque part si les étoiles ne veillent plus sur les hommes, c'est parce que les hommes ne veillent plus sur leurs étoiles...

*ø*ø*

Quelques fois, si vous avez de la chance, vous pouvez apercevoir des points lumineux, au travers de l'épais nuage composé majoritairement de monoxyde de carbone, de dioxyde de carbone, et toutes les autres agréables espèces chimiques qui étranglent à petit feu notre si précieuse planète bleue. Ces points luisent faiblement dans le semi-jour nocturne alimenté par toutes les joies de la civilisation : néons hautement toxiques pour la nature, enseignes publicitaires, lampadaires en sur-nombres, qui éclairent vaillamment même les endroits les plus déserts. Et au milieu de toute ces lumières artificielles, les astres disparaissent, un à un, eux qui font toute la beauté de la nuit.

*ø*ø*

Mais ce qui est terrible, c'est que les hommes ne perçoivent pas cette disparition : ils perdent l'habitude de lever les yeux au ciel une dernière fois avant de dormir, simplement. Ils perdent l'habitude de savoir admirer les constellations, et de les apprendre à leur enfants. Ils oublient toutes les mythologies, si belles, si romantiques, si poétiques, associés à ces regroupement d'astres. Ils ne savent même plus la signification des signes du zodiac, eux qui tous les matins regardent en tremblant de peur un magazine qui leur prédit amour ad viam aeternam avec une femme si belle que même Hélène  la Grecque l'envierai, argent coulant soudainement à flot, pouvoir devenu subitement si important qu'ils peuvent se considérer comme les maîtres du monde.

*ø*ø*

Alors oui, il faut faire quelque chose pour que les gens n'oublient pas que les hommes sont devenus bipèdes pour se rapprocher un peu plus des étoiles. Il faut leur rappeler cette vieille coutume qui veut que chaque lueur dans le ciel représente l'âme d'une personne passée de l'autre côté, et qu'en assassinant les étoiles, l'on tue nos ancêtres froidement, une nouvelle fois. Parce que la nuit à toujours représenté toutes nos terreurs, nos fantasmes les plus monstrueux, jusqu'où ira l'homme si l'on supprime la seule chose qui l'ai jamais autant terrifié qu'un autre homme ?

Iris